Die Schriftsteller dort auf der Höhe
aus der Villa Kivi blicken sie
vom Holzbalkon ungläubig
hinab auf den fließenden Stahl:
Jemand hat ein Bündel Schienen
mitten durch den Fels gefräst. Jeden
Morgen. Eine Schrecksekunde. Stille.
Die Kohlmeise. Ein Glück. Unverletzt.
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