Goethe-Institut

Fr, 17. November 2017

Rumänische Ecke: Tatiana Țîbuleac, Der Sommer, in dem meine Mutter grüne Augen hatte (Romanfragment)

Tatiana Țîbuleac | © Eva Elena

Wenn du dich mit eigenen Augen (grün oder andersfarbig) überzeugen möchtest, dass der Hype um das Buch Der Sommer, in dem meine Mutter grüne Augen hatte / Vara în care mama a avut ochi verzi berechtigt ist, dann ist folgendes Fragment etwas für dich.

Name: Tatiana Țîbuleac
Geburtsdatum: 15.10.1978
Geburtsort: Chișinău
Derzeitiger Wohnort: Paris
Veröffentlichungen: Fabule moderne (urma Ta, 2014), Vara când mama a avut ochii verzi (Cartier, 2017).
Preis des Schriftstellerverbandes der Republik Moldova (2017)

Zusätzlich zu ihren anderen Makeln war meine Mutter durchgehend kalkweiß, so als ob sie vor dem Schlafengehen immer ihre Haut abgezogen und die ganze Nacht in eine Badewanne voller Sahne abgelegt hätte. Auf ihrer Haut zeichneten sich keine einzige Falte und kein einziges Muttermal ab. Sie roch nicht, hatte keine Härchen und wies auch sonst keine Spuren von Normalität auf. Manchmal fragte ich mich, ob sie nicht nur ein Stück beseelter Teig war.

Von den Achseln gingen ihre Brüste ab, wie Rugbybälle, die in unterschiedliche Richtungen zielen, und auf dem Kopf wuchsen ihr Haare wie die einer Puppe. Diese trug sie geflochten und sie sahen aus wie die Flosse einer Meerjungfrau. Mich machte ihre Meerjungfrauflosse verrückt, in der Schule war sie jedoch das Hauptgesprächsthema der Jungs. Wenn sie mich abholen kam, nannten sie alle „die geile Meerjungfrau” und machten sich vor lauter Lachen in die Hosen. Mein Vater nannte sie „dumme Kuh”, die neue Frau meines Vaters – „kielbasa”. Nur ich wurde gezwungen, sie „Mutter” zu nennen. Bis zum heutigen Tag, an dem ich fast so alt bin wie sie an jenem Tag, bin ich keiner anderen Frau begegnet, die sich geschmackloser kleidete. Nicht einmal in den zwei Jahren, als wir nach dem Unfall neben einem Fischverarbeitungsbetrieb im Norden Frankreichs wohnten. Stellen Sie sich über einhundert hässliche Frauen vor, die sich jeden Tag nur anziehen, um Krabben, Garnelen, Kaiserhummer und andere Abscheulichkeiten zu töten. Meine Mutter zog sich viel peinlicher an. Sie war viel hässlicher. Ihre Hosen, Oberteile und Unterhemden waren unter allen Mitarbeiterinnen und allen verfaulten Meeresfrüchten zusammen die furchtbarsten in der gesamten Fabrik.

Wenn ich gekonnt hätte, hätte ich sie binnen zwei Sekunden gegen jede Mutter dieser Welt eingetauscht, selbst gegen eine Alkoholikerin oder eine, die mich täglich geschlagen hätte. Deren Trunkenheit oder das Schlagen hätte ich alleine ertragen müssen, aber ihre Hässlichkeit und ihre Meerjungfrauflosse waren für alle da. Die Jungs aus der Schule sahen sie, die Lehrer und alle anderen Leute aus dem Stadtviertel sahen sie, am schlimmsten war aber, dass Jude sie sah.

An manchen Abenden, wenn wir nach der Schule zu Hause ankamen – ich den ganzen Weg ohne ein Wort zu sagen und sie ohne Unterbrechung Schwachsinn redend – konnte ich sie nicht ausstehen. Ich hätte sie am liebsten in die Waschmaschine gesteckt und das Kochwäscheprogramm gestartet, sie in den Kühlschrank gesperrt und sie in Stücken wieder herausgeholt, sie bestrahlt. In diesen Augenblicken, in denen die vom Lachen entstellten Gesichter meiner Schulkameraden und Jude, wie sie begeistert ihren Witzen entgegenfieberte, durch den Kopf gingen, wünschte ich mir, meine Mutter sei tot. Ich wusste, dass alle über mich lachten, dass die Jungs mich anspuckten, wenn ich vorbeilief, dass Jude mich verabscheute, dass ich ein Haufen Nichts war und es viel anständiger gewesen wäre, wenn ich mich ertränkt, erhängt, erschossen oder sonst irgendwas mit mir getan hätte. Alles andere wäre dem überlegen gewesen, was ich eigentlich war: das ekelige Produkt einer weißen Pelle.
…

An dem Morgen, an dem wir ins Dorf zurückkehren sollten, grub sich meine Mutter zur Hälfte unter Muscheln ein und rief mich, um den Rest von ihr zu bedecken, weil sie es alleine nicht schaffte. Ich sagte ihr, dass sie sich erkälten würde: auf dem Meer trieb Wind, der Sand war nass, sie hatte Krebs und die Wellen schlugen immer höher. Meine Mutter bestand aber darauf. Ich grub sie die ganze Zeit ein, indem ich Hände voller kleiner Muscheln über sie häufte, bis an ihrer Stelle eine schimmernde Wölbung entstand, so wie eine versteinerte Welle, die sprechen konnte und die Möwen erschrak.
Die Welle mit Mutterkern war unglaublich schön und gab ein schillernd-buntes Licht von sich, wie ein Regenbogen, der im Sterben liegt. Der sterbende Regenbogen war das dritte Bild, das ich nie verkaufen würde, weil es Moiras Lieblingsbild war und sie gesagt hatte, dass wir es im Schlafzimmer aufhängen würden, um es jeden Morgen und jeden Abend zu sehen und damit meine Mutter sehe, dass wir es sehen und sich freut. Nun ist es bei ihr.

Ich ließ sie da liegen, von Muscheln wie von einem Verband bedeckt und als die Wellen zu nahe kamen, sagte ich ihr, dass es besser wäre, wenn wir gingen, aber auch da hörte sie mir nicht zu. Sie antwortete mir, dass sie es bevorzuge, genau in diesem Augenblick zu sterben, weil es keinen schöneren Tod gäbe, vor allem für ein solch fades Leben wie ihres. Wir blieben still, bis es anfing, zu regnen, und ich ihr sagte, nachdem mir eingefallen war, dass ich das Auto fuhr, dass wir jetzt wirklich gehen müssten und sie die Geschichte nicht mehr in die Länge ziehen sollte.
„Aleksy, wie wirst du dich an mich erinnern?”, fragte sie mich plötzlich, wie ein Vogel, der gerade enthauptet werden soll, sich aber noch sträubt.

„Nenn mir eine Sache, die du am meisten vermissen wirst.”

„Eine einzige Sache, Aleksy.”
„Komm schon, eine Sache.”
„Eine einzige.”
„Aleksy, Aleksy.”
„Eine Sache, mehr nicht.”
„Ich bitte dich, Aleksy.”
„Ich bitte dich.”
„Deine Augen”, antwortete ich und fing an, sie Stück für Stück auszugraben.
„Die Augen, das ist gut, Aleksy.”

Lesen Sie hier weiter:

Übersetzung: Manuela Klenke

Geschrieben von

Bogdan Coşa

in Deutsch , Kurzgeschichten , Leseproben , Rumänische Ecke , Rumänische Literatur

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