Goethe-Institut

Fr, 17. November 2017

Rumänische Ecke: Tatiana Țîbuleac, Der Sommer, in dem meine Mutter grüne Augen hatte (Romanfragment)

Tatiana Țîbuleac | © Eva Elena

Wenn du dich mit eigenen Augen (grün oder andersfarbig) überzeugen möchtest, dass der Hype um das Buch Der Sommer, in dem meine Mutter grüne Augen hatte / Vara în care mama a avut ochi verzi berechtigt ist, dann ist folgendes Fragment etwas für dich.

Name: Tatiana Țîbuleac
Geburtsdatum: 15.10.1978
Geburtsort: Chișinău
Derzeitiger Wohnort: Paris
Veröffentlichungen: Fabule moderne (urma Ta, 2014), Vara când mama a avut ochii verzi (Cartier, 2017).
Preis des Schriftstellerverbandes der Republik Moldova (2017)

Nebst ihrer anderen Fehler war die Haut meiner Mutter immer glänzend weiß, so als ob sie sie vor dem Schlafengehen abgezogen und die ganze Nacht in eine Wanne Schmand eingetaucht hätte. Ihre Haut wies keine einzige Falte auf und kein einziges Muttermal. Sie hatte keinen Geruch, Härchen oder sonstige Spuren von Normalität. Manchmal stellte ich mir die Frage, ob sie nicht nur ein Stück beseelter Teig wäre.

Unter den Achseln wuchsen meiner Mutter zwei Brüste, wie Rugbybälle in zwei verschiedenen Richtungen zielend und auf dem Kopf – Haare wie die einer Puppe, die sie geflochten trug, so wie den Schwanz einer Meerjungfrau. Ihr Meerjungfrauenschwanz machte mich verrückt, war aber das Lieblingsthema der Jungsgespräche in der Schule. Wenn sie mich abholen kam, nannten alle sie die „geile Meerjungfrau” und machten sich vor lauter Lachen in die Hosen. Mein Vater nannte sie „dumme Kuh”. Die neue Frau meine Vaters „kielbasa”. Und nur ich wurde gezwungen sie „Mutter” zu nennen. Bis zum heutigen Tag, an dem ich fast so alt bin wie sie an jenem Tag, bin ich keiner anderen Frau begegnet, die geschmackloser angezogen war. Nicht mal in den zwei Jahren, als ich direkt nach dem Unfall neben einem Fischverarbeitungsbetrieb im Norden Frankreichs gewohnt habe. Stellen Sie sich über einhundert hässliche Frauen vor, die sich jeden Tag nur anziehen, um Krabben, Garnelen, Kaiserhummer und andere Abscheulichkeiten zu töten. Meine Mutter zog sich viel peinlicher an. Sie war viel hässlicher. Ihre Hosen, Oberteile und Unterhemden waren die furchtbarsten in der Fabrik, unter allen Mitarbeiterinen und allen Meeresfrüchten zusammen.

Ich hätte sie binnen zwei Sekunden gegen jede Mutter dieser Welt eingetauscht, wenn ich es gekonnt hätte. Selbst gegen eine Alkoholikerin oder eine, die mich täglich geschlagen hätte. Deren Trunkenheit oder das Schlagen hätte ich alleine ertragen, aber ihre Hässlichkeit und ihr Meerjungfrauenschwanz waren für alle da. Die Jungs aus der Schule sahen sie. Die Lehrer und alle anderen Leute aus dem Stadtviertel sahen sie. Am schlimmsten war aber, dass Jude sie sah.

An manchen Abenden, wenn wir nach der Schule zu Hause ankamen – ich den ganzen Weg ohne ein Wort zu sagen und sie ohne Unterbrechung Dummheiten redend – konnte ich sie nicht ausstehen. Ich hätte sie am liebsten in die Waschmaschine gepackt und das Kochwäscheprogramm gestartet. Sie in den Kühlschrank gesperrt und sie in Stücken wieder rausgeholt. Sie bestrahlt. In diesen Augenblicken, in denen die vom Lachen entstellten Gesichter meiner Schulkameraden durch meinen Kopf eierten und Jude dabei schmachtend deren Witze genoss, hätte ich mir meine Mutter tot gewünscht. Ich wusste, dass alle über mich lachten, dass die Jungs mich anspuckten, wenn ich vorbeilief und Jude mich verabscheute, dass ich ein Haufen Nichts war und es viel anständiger gewesen wäre, wenn ich mich ertränkt, erhängt, erschossen oder sonst irgendwas mit mir getan hätte. Alles andere wäre dem überlegen, was ich eigentlich war: das eklige Produkt eines weißen Häutchens.
…..
An dem Morgen, an dem wir ins Dorf zurückkehren sollten, begrub sich meine Mutter zur Hälfte unter Muscheln und rief mich, um den Rest zu begraben, weil sie es alleine nicht schaffte. Ich sagte ihr, sie erkälte sich: auf dem Meer trieb Wind, der Sand war nass, sie hatte Krebs und die Wellen kamen immer höher. Meine Mutter bestand aber darauf. Ich habe sie die ganze Zeit begraben, indem ich Hände voller kleiner Muscheln über sie häufte, bis an ihrer Stelle eine schimmernde Wölbung entstand so wie eine versteinerte Welle, die sprechen konnte und die die Möwen erschrak.
Die Welle mit Mutterkern war unglaublich schön und strahlte ein vielfarbiges Licht aus, wie ein Regenbogen, der im Sterben liegt. Der sterbende Regenbogen war das dritte Bild, das ich nie verkaufen werde, weil es Moiras Liebling war und sie gesagt hatte, dass wir es im Schlafzimmer aufhängen werden, damit wir es jeden Morgen und jeden Abend sehen und meine Mutter sieht, dass wir es sehen und sich freut. Nun ist es bei ihr.

Ich ließ sie da liegen, von Muscheln wie von einem Verband bedeckt und als die Wellen zu nahe gelangten, sagte ich ihr, dass es besser wäre, wenn wir gingen, aber auch da hörte sie mir nicht zu. Sie antwortete mir, dass sie es bevorzuge, genau in diesem Augenblick zu sterben, weil es kein schöneren Tod gäbe, vor allem für ein solch fades Leben wie ihres. Wir blieben still, bis es anfing zu regnen und ich sagte ihr, nachdem ich mich erinnert hatte, dass ich das Auto fuhr, dass wir jetzt wirklich gehen und sie die Geschichte nicht mehr in die Länge ziehen sollte.

„Aleksy, wie wirst du dich an mich erinnern?”, fragte sie mich plötzlich, wie ein Vogel, der gerade enthauptet werden soll, sich aber noch sträubt.

„Nenn mir eine Sache, die du am meisten vermissen wirst.”

„Eine einzige Sache, Aleksy.”

„Komm schon, eine Sache.”

„Eine einzige.”

„Aleksy, Aleksy.”

„Eine Sache, mehr nicht.”

„Ich bitte dich, Aleksy.”

„Ich bitte dich.”

„Deine Augen”, antwortete ich und fing an, sie Stück für Stück auszugraben.

„Die Augen, das ist gut, Aleksy.”

Lesen Sie hier weiter:

Übersetzung: Manuela Klenke

Geschrieben von

Bogdan Coşa

in Deutsch , Kurzgeschichten , Leseproben , Rumänische Ecke , Rumänische Literatur

Sprache wechseln: German, Romanian

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