Liste der illustren Persönlichkeiten, die Stuttgart zwischen 1770 und 1831 besucht oder dort gelebt haben. (Die Jahreszahlen betreffen den Zeitraum zwischen Geburt und Tod des Philosophen – mein Gott, war der hässlich!):

1779    Johann Wolfgang Goethe
1789    Wilhelm von Humboldt
1793    Friedrich Schiller
1794    Friedrich Schiller
1797    Goethe
1800    Hölderlin
1805    Napoleón
1806    Napoleón
1809    Napoleón, Stendhal
1810    Friedrich Schelling
1817    Ludwig Tieck
1819    Jean Paul
1820    Achim von Arnim
1823    Franz Liszt
1828    Ludwig Tieck
1829    Niccolò Paganini
1831    Frédéric Chopin
 
  

 

 

Übersetzung: Elisabeth Müller

„Hier“, sagt ein junger Mann aus Argentinien an einem Marktstand mit Kunstgewerbe, „leben die Künstler. Die Siedlung könnte verschwinden“, fährt er fort, „wenn die Regierung ihren Plan für den Neubau des Hauptbahnhofs durchsetzen kann. (Man sieht, das Thema hat es in sich.) Er zeigt mir den Weg zu den Behausungen (Wagen) hinter dem riesigen Schuppen, in dem der Markt stattfindet. Er erzählt mir, dass sein Wagen direkt neben den Müllcontainern steht und, dass es im Sommer am Markt Feste gebe und sie sich sogar einen kleinen künstlichen Strand aufgeschüttet haben, mit Sand und allem drum und dran!

Trash Art oder das weniger liebenswürdige Gesicht kultureller Einrichtungen.

Ich habe eine deutsche Ausgabe von El Gauchito getroffen: Ulf. In Begleitung einer Frau wie vom Kalender einer Autowerkstatt, die neben einem (unangeleinten) Hund saß. Die niedrigen Instinkte sind immer ungeordnet und die gezogenen Schlüsse Syllogismen.

Danach habe ich im Markt gegessen, genauer in einem Lokal, wo das Menü – und der Kellner – „auf deutsch“ waren. Wenn ich es nicht geträumt habe, hat Sarmiento in Viajes sinngemäß geschrieben: Mich können sie nicht täuschen, diese Typen reden, aber sie verstehen sich nicht. Kein menschliches Wesen kann diese Sprache verstehen.
Jetzt ist mir klar, warum Ulf in Bahía Blanca zu McDonald‘s geht.
 
  

 
  

 
  

 
Übersetzung: Elisabeth Müller

Bei der gestrigen Demonstration hatte ich mich geirrt und auch nicht. Es waren viele Leute da, auch Leute mit Hunden (an der Leine) und Kinderwagen und Großeltern und ganze Familien mit Ratschen, Trillerpfeifen und diesen Trompeten, die bei der letzten Fußballweltmeisterschaft zu hören waren (viele hatten Stöpsel in den Ohren). Die Leute hatten auch Luftballons, in grün. Ich habe mehrere Fahrräder gesehen und einige Trommeln und Plakate, und dann hat jemand eine Parole gerufen und die Leute haben sie im Sprechchor ein, zwei Mal wiederholt. Die Stimmung war wie auf einem Volksfest. Ich vermute, dass in unserer Zeit der menschlichen Hypervernetzung – mit Mobiltelefonen, Netbooks, iPads, Internet, Skype und anderem – eine einfache Aktion wie diese eine Sehnsucht anspricht und die Leute es genießen. Der Marsch endete auf dem Schlossplatz mit Ansprachen, von denen ich nichts verstand, die ich mir aber bei einem Eis angehört habe. Aus irgendeinem Grund hat die politische Rede in deutscher Sprache – und in aufgebrachtem Tonfall – vage Erinnerungen in mir wachgerufen, so dass ich Angst verspürte. Kann die Sprache eines Landes von dem verseucht bleiben, was mit ihr geschehen ist? Als die Ansprachen vorbei waren, ist eine Rock-Gruppe aufgetreten und sang auf Englisch. Die Erste Welt ist undurchschaubar.
 
  

 
 

 
Übersetzung: Elisabeth Müller

Heute Morgen war meine Nachbarin in der Kunststiftung Baden-Württemberg so freundlich, mir einen Fön zu leihen. Sie ist eine deutsche Künstlerin und heißt Sigrún. Das ist ein typisch germanischer Name, hat sie mir auf Englisch erklärt. Ich habe nur gelächelt. Es wäre zu umständlich gewesen, ihr zu erklären, dass ich in einem der Fragmente von Islandia die Geschichte von Sigrún von Seffafels erzähle, die in den toten Armen von Helgi schlief.

Später habe ich Florian Höllerer, den Geschäftsführer des Literaturhauses Stuttgart, kennengelernt, einen sehr herzlichen Mann, mit hellen Augen und einer sanftmütigen Art, der mir eine Festschrift an Sebald geschenkt hat. Er erklärte mir, dass Sebald dieses Literaturhaus im November 2001 eingeweiht hat, nachdem er aus New York zurückkam, wo kurz zuvor die Zwillingstürme eingestürzt waren. Es war sein letzter öffentlicher Auftritt, bevor er einige Wochen später verstarb.

Ich schreibe diese Zeilen auf dem Schlossplatz, dem Hauptplatz Stuttgarts. Es ist Nachmittag und die Sonne scheint. Die Menschen tummeln sich auf dem Rasen, fahren Rad, lesen, essen Eis. Aus irgendeinem Grund kann ich nicht aufhören, an die Elois aus Die Zeitmaschine von H. G. Wells zu denken. Wäre Wells jetzt hier, würde er sich sicher fragen, wo die Morlocks sind, in welcher verborgenen unterirdischen Höhle, mit ihrer dunklen Haut, ihren wollüstigen, hungrigen Körpern, die die Maschinen am Laufen halten, die den blonden Wohlstand an der Oberfläche ermöglichen.

Beim Mittagessen im Literaturhaus waren zwei Argentinier. Einer arbeitet bei Mercedes Benz. Der andere fragte mich, so wie man für gewöhnlich jemanden nach dem Namen fragt: Mit welcher Thematik beschäftigen sich deine Bücher? Kein Kommentar. Ich sehe noch mehr Hunde an Leinen vorbeispazieren. Ulf hat mich definitiv angesteckt mit seiner Hundebesessenheit.
 
  

 
Übersetzung: Christin Kleinhenz

Es ist 18:30 Uhr. Man hat mir gesagt, die „Demonstration” fängt um 19:00 Uhr an. Seit einiger Zeit – erst immer montags, dann schließlich montags, mittwochs und freitags um 19:00 Uhr – gehen die Menschen mit Pfeifen, Sirenen und allem, was sonst noch Lärm macht, auf die Straßen, um zu protestieren. Sie protestieren gegen die Regierung, die den derzeitigen Bahnhof zerstören und ihn durch einen unterirdischen ersetzen will, der die direkte Durchfahrt der Züge ermöglicht, ohne dass sie an ein und derselben Seite in den Bahnhof ein- und ausfahren müssen, wie es derzeit der Fall ist. Soweit ich das verstanden habe, protestieren die Menschen 1.) weil das Bauprojekt eine Geldverschwendung ist; 2.) weil dadurch ein Teil der Stadt zerstört wird; 3.) weil viele Bäume gefällt werden sollen; 4.) weil vermutet wird, dass hinter der ganzen Sache millionenschwere Immobilienprojekte stecken.

Eine Verlegerin von Klett-Cotta, die zum Mittagessen im Literaturhaus war und gesprochen hat wie eine Porteña, sagte: Es fehlt nicht viel, und wir gehen wie in Argentinien mit Töpfen auf die Straße, um unserem Protest Nachdruck zu verleihen. Die Argentinier schienen skeptisch. Ich auch. Ich bin schon seit geraumer Zeit misstrauisch gegenüber den Protestmodellen der Ersten Welt. In New York habe ich Gewerkschaftsdemos beobachtet, bei denen ein Demonstrant 20 Leute, die im Kreis um ihn herumstehen, über Megafon fragt: „What do we want?” – „A contract”. „When do we want it?” – „Now”. Und all das auf einer Fläche von nicht mehr als 20 Quadratmetern, sorgfältig umzäunt und von Hunderten von Polizisten umringt, deren Aufgabe es ist, sie zu „schützen”. Ich merke, dass die Leute hier begeistert von den Protesten sprechen. Ich verspreche, später weiterzuschreiben. Jetzt hört man die ersten Pfeifen und Ratschen. Mal sehen, was sich da tut.
 
 

 


 
Übersetzung: Christin Kleinhenz

Erster Eindruck von Stuttgart. Ist so wohl Bahía Blanca? Bei meinem ersten Spaziergang habe ich keinen einzigen verlassenen, streunenden Hund gesehen. Ganze Familien mit Hund, ja, junge Frauen und lesbische Pärchen mit Hund, ja, Männer alleine mit Hund, ja, aber alle an der unvermeidlichen Leine. Ich habe auch keine verlassenen Autos, verlassenen Häuser oder verlassenen Personen gesehen, Leute, die ihr Zelt unter irgendeiner Brücke aufschlagen, dort grillen und schließlich für immer dort wohnen bleiben. Es wäre gut zu wissen, welche Dinge hier verlassen werden. Irgendetwas muss es schließlich geben. Vielleicht findet man in den Einkaufswägen der Supermärkte mit ihren 100-prozentigen „Bio”-Produkten eine Spur. Ich muss nachforschen. (Ich muss herausfinden, ob es auch „Bio”-Cola gibt.) Während ich dies hier schreibe, sitze ich in einem Café in der Fußgängerzone, unweit des Hauptbahnhofs (vergleichbar mit dem Bahnhof Plaza Constitución). Meine Kamera liegt auf dem Tisch. Jeder könnte sie klauen. Aber natürlich geschieht das nicht. Das einzige, was sich neben mir bewegt, sind ein paar orangefarbene Männer – sicher auch „Bio”-Männer – die mit Zangen den Müll einsammeln. Auch im globalen Dorf gibt es noch Unterschiede.
 
  

 
  

 
 

 
Übersetzung: Christin Kleinhenz

Ich habe noch nie ein Reisetagebuch geschrieben. Ich werde keines schreiben. Blogs scheinen mir eine schreckliche Erfindung. In meinem Gepäck habe ich nur ein Buch, ein einziges Buch: Über Deutschland von Madame de Staël. Mir fehlt mein Benjamin Constant. Ich frage mich, ob ich wohl Ulf Stolterfoht (nachfolgend Ulf genannt) ähnele. Auch ich möchte mich wie er in eine Wohnung einsperren und sie nicht mehr verlassen. Aber ich werde nicht in Bahía Blanca sein. Wie würde ich es drinnen aushalten, wo doch so viel Kunst, Literatur und Geschichte da draußen sind? Ich ähnele eher Carmen Ollé als Ulf. Mir kommen Bruchstücke ihres Gedichtbands Noches de Adrenalina in den Sinn: „An der Gare du Nord schloss ich die Augen ganz fest. Nach einer langen Reise, die ich größtenteils mit der Kleinen auf dem Arm im Zugsessel sitzend verbracht hatte, sah ich Paris und den Eiffelturm im Nebel verschwunden. Was sind die Champs-Élysées und die Gioconda anderes als eine Menge Hausarbeit, die jungen Frauen aus der Dritten Welt aufgetragen wird? Teller waschen. Sterne schrubben.” Später bezeichnet sie sich selbst als eine „unterentwickelte Grüne”. Ich habe eine unendlich lange Liste von Dingen, die ich sehen möchte: das Spielzeugmuseum in Nürnberg, König Ludwigs Schlösser in Bayern, die zahlreichen Häuser Goethes, die Oper in Bayreuth, den ältesten Zoo der Welt in Leipzig, die Landschaft, in der sich Karoline von Günderrode das Leben nahm, den Hölderlinturm und nicht zu vergessen, Buchenwald, Dachau, der ewige Schatten, dieser Schandfleck, der größer wird und die grausame Seite der Kultur zu Tage fördert. Ich weiß nicht, warum ich an Meine Lieder – Meine Träume (The Sound of Music) denke. Blonde, rotblonde Jungen, die Gefahr laufen, jederzeit von der Gutherzigkeit in die nationalsozialistische Hymne abzudriften. Im Flugzeug wird durchgesagt, dass es in Stuttgart regnet. Wir setzen zur Landung an. Ich denke nochmals an Ulf. Und auch an Xavier de Maistre und sein Die Reise um mein Zimmer.
 

 
Übersetzung: Christin Kleinhenz