Was hat es mit diesen maßlosen Wallfahrten zu den Orten auf sich, an denen die Künstler lebten, arbeiteten oder starben, die wir bewundern? Welche Götzen suchen wir dort? Welche Atmosphäre hoffen wir vorzufinden, in der wir uns den Schreibfluss der Künstler vorstellen können, ein labiles Gleichgewicht, das sich stets zwischen Leben und Kunst bewegt? Welchen Sinn könnte es in meinem Fall haben, den Blauen Salon des Goehtehauses zu besuchen, wo Germaine De Stäel vielleicht gerade den Pianoklängen lauschte, während Goethe sich überlegte, wie er sie mit den Stücken seiner Sammlung in Verzückung versetzen könnte. Oder welchen Sinn könnte es haben, in Heidelberg das Zimmer zu betreten, in dem Clemens Bretano mit Achim von Arnim diskutierte, während Karoline von Günderrode ihre nächsten Verse erdachte als wären es die einzelnen Schritte eines Plans, den sie ausheckte, um als Mann verkleidet an der Universität zugelassen zu werden, an der ihr Geliebter unterrichtete? In Weimar, Jena und Heidelberg habe ich mit Vergnügen, wie ich sagen würde, alle Stationen der nächtlichen Leidenswege der romantischen Dichter abgeklappert: Novalis, Herder, Schiller, die Gebrüder Schlegel, Brentano, von Armin, Schelling, Tieck. Und ich habe wieder gedacht (wie Ollé), dass diese Szenerie ein bisschen für uns, die südamerikanischen Dienstmädchen, drapiert worden ist.

Ich will damit sagen, dass ich mich wieder wie eine Kulturimmigrantin gefühlt habe. So in etwa wie eine Reisende, die der großen Tour etwas überdrüssig ist, die die Postkartenfassaden dieser protestantischen deutschen Kleinstädte etwas satt hat, die alle in der Vergangenheit eingefroren worden zu sein scheinen. Weimar stellt dabei natürlich eine Ausnahme dar. Weimar war Anfang des 20. Jahrhunderts aus drei Gründen bekannt: weil Nietzsche dort im Haus seiner Mutter starb, nachdem er in Turin den Verstand verloren hatte; wegen der Bauhaus-Studenten – alles „Freaks” – , die mit Gropius an der Spitze die Architektur revolutionierten; und weil die Politiker – während sich in Deutschland das Chaos ausbreitete - die thüringische Hauptstadt wählten, um eine Republik zu gründen, die nicht lange hielt, und der Rest ist allgemein bekannt (Buchenwald liegt genau 8 km von Weimar.). Ich glaube, ich muss bald mit jemandem über Politik sprechen. Ohne dass ich es bemerkt habe, bin ich ganz schön – fast schon wahnsinnig – abgedriftet von den KZs zur Aktualität. Ich beteuere, dass ich das lieber hätte vermeiden sollen. Es kam noch nie etwas Gutes dabei heraus, wenn ich so abgeschweift bin.
 
  
 
  
 
  
 

 
Zu guter Letzt müsst ihr auch noch unbedingt das Foto vom Hundewagen sehen, das mich ein äußerst stolzer Hundebesitzer in Jena hat schießen lassen.
 

 
Übersetzung: Christin Kleinhenz